Was macht das Theater, Tim Behren?

Das Ensemble trägt Stangen und Schilder herein und legt sie in die Ecken der Spielfläche. Die vier Spielenden richten den Raum ein, während das Publikum schon Platz genommen hat. Das gehört schon zur Performance, sie verwandeln den Ort in ein Forum. Denn das Stück „And now Hanau“ wird nicht in Theatern gespielt. Sondern in Rathäusern und Gerichtsgebäuden, dort, wo Entscheidungen getroffen werden. Autor und Regisseur Tuğsal Moğul will nicht nur die eh schon Eingeweihten erreichen, sondern so viel Aufmerksamkeit erregen wie möglich. Es geht um Morde. Morde aus rechtsradikalen Motiven, rassistische Morde. Am 20. Februar 2020 in Hanau. Say their Names: Fatih Saraçoğlu, Ferhat Unvar, Gökhan Gültekin, Hamza Kurtović, Kaloyan Velkov, Mercedes Kierpacz, Said Nesar Hashemi, Sedat Gürbüz und Vili Viorel Păun. Sie alle lernt das Publikum kurz kennen. Minutiös, sogar sekundengenau rekonstruiert das Ensemble – unterstützt von einem Touchscreen – was in der Mordnacht passiert ist. Der Ton ist unaufgeregt, manchmal emotional unterfüttert, doch alle bleiben sachlich. Denn es geht um mehr als Erinnerung und Trauer. Obwohl das natürlich schon genug für einen Theaterabend wäre. Aber Tuğsal Moğul beschreibt darüber hinaus den Zustand unserer Gesellschaft jenseits der bürgerlichen und intellektuellen Bubbles. Wahrscheinlich wird man nie Verbrechen von Einzelnen verhindern...

„And now Hanau“ von Tuğsal Moğul – Regie Tuğsal Moğul , Bühne, Kostüme und Video Marcin Wierzchowski 

Ruhrfestspiele/Theater Münster/Theater Oberhausen: Ehrliches Erinnern 

Ressource Bühnenbild

Popanz der Macht

Da steht sie auf der vernebelten Bühne. Iphigenie, die Unerzählte, die Vorgeschichte, das Opfer, mit dem sich Vater Agamemnon günstige Winde für den Krieg gegen Troja erkaufte. Die Frau, von der bei Aischylos zwar die Rede ist, die aber in der „Orestie“ weder Stimme noch Körper bekommt. Nun ist sie da und erzählt, wie sie als Kind nachts aus dem Bett geholt wurde, damit sie sich Geschichten anhörte, Geschichten, die der Vater ihr ins Hirn gepflanzt hat. „Das Dilemma meines Vaters (Iphigenie)“ heißt der Text von Sivan Ben Yishai. Er ist ein starker Anfang der „Orestie“ im Theater Münster. Ein vielschichtiger Text über eine mythologische Gehirnwäsche, den Missbrauch durch Geschichten. Aber auch über das Verblassen der Tradition, eine Mischung aus Wut, Ironie und Ablehnung der Opfer­rolle. Er ist der erste von drei Texten, die für die Aufführung entstanden sind. Sie bilden Anfang, Mitte und Ende der „Orestie“, die in der Übersetzung von Peter Stein gespielt wird. Feministische Perspektivwechsel in einem Stück, das die Keimzelle des europäischen Theaters darstellt. So war es vielleicht gedacht, und das wäre spannend gewesen. Das Problem der Münsteraner Inszenierung ist: Die Regisseurin Elsa-Sophie Jach interessiert sich überhaupt nicht für die antike Männertragödie. Das achtköpfige Ensemble verwitzelt...

Theater Münster: „Orestie“ von Aischylos mit Texten von Sivan Ben Yishai, Miru Miroslava Svolikova, Maren Kames. Regie Elsa-Sophie Jach, Bühne Marlene Lockemann, Kostüme Johanna Stenzel

Münster: Wer ist Sandra?

Endlich faire Mindestgagen, aber woher kommt das Geld?

Lichtwarktheater: Ein Haus für alle

Residenztheater München: Oh, wie schön ist Paraguay

Der junge Mann ist spät dran. Als er das Kellergewölbe des U2, der kleinsten Spielstätte des Theaters Münster, betritt, hat die Vorstellung zwar noch nicht begonnen, aber der größte Teil des Publikums hat schon Platz genommen. Der letzte Stuhl in der zweiten Reihe ist noch frei. Also zwängt er sich, die Reihen sind schmal, an den Sitzenden vorbei. Ein paar stehen für ihn auf, andere bleiben demonstrativ sitzen. Auf den ersten Blick ­unterscheidet den jungen Mann nichts von den anderen Zuschauern. Seine Kleidung, schwarzes Samtcord-Jackett zu einem ­dün­nen weißen Rollkragenpullover und einer modern geschnittenen anthrazitfarbenen Wollhose, ist zeitlos elegant, vielleicht auch ein bisschen konservativ. Doch das fällt in einer durch und durch bürgerlichen Stadt wie Münster gar nicht weiter auf. Nur seine späte Ankunft hat die Blicke der anderen auf sich gezogen. Danach ist er wieder einer von ­vielen, bis er plötzlich das Wort ergreift. Mit fester Stimme beginnt er, ohne dabei auf­zustehen, Sätze aus Édouard Louis’ autofik­tionalem Essay „Wer hat meinen Vater um­gebracht“ zu sprechen. Schließlich erhebt er sich und geht auf die fast leere Bühne. Ein symbolträchtiger Beginn. Der Mann, der in die Rolle von Édouard Louis’ Ich schlüpft, ist einer von uns. Er kommt aus der Mitte...

Theater Münster: „Wer hat meinen Vater umgebracht“ nach Édouard Louis. Regie Michael Letmathe, Musik Fabian Kuss, Video Daniel Ortega Macke

Münster: Die revolutionäre Kraft der Ambivalenz

Ein Licht nicht von dieser Welt

Kim de l’Horizon – Michelle Steinbeck – Pablo Jakob Montefusco – Alexander Stutz

2016 erhielt die 1992 geborene Autorin Svenja Viola Bungarten für ihr Libretto „Post Nuclear Love“ den Berliner Opernpreis. 2017 war sie für den Retzhofer Dramapreis nominiert. Und im November 2018 kam mit „Tot sind wir nicht“ das Debütstück der produktiven jungen Autorin im kleinen Haus des Theaters Münster zur Uraufführung. Die Frage, wie sich eine auf ewigen Aufstieg und grenzenloses Wachstum fixierte Gesellschaft mit dem Tabuthema Tod auseinandersetzt, gehörte für Bungarten mit zu den Auslösern für ihr Stück. Während etwa in Hugo von Hofmannsthals „Jedermann. Das Spiel vom Sterben des reichen Mannes“ die menschliche Endlichkeit durch allegorische Figuren verkörpert wird, hat ihr Svenja Viola Bungarten einen schrillen Anstrich verpasst. In ihrem von Maik Priebe inszenierten Stück (Dramaturgie Barbara Bily) lässt bereits der Plot keinen Zweifel an der Lesart der Handlung: schräg, makaber und so schwarz wie die Trauerkleidung der zwei Hauptfiguren. Die heißen Ute K. und Beate, sind alt und brauchen Geld für den gemeinsamen Lebensabend im japanischen Okinawa, wo es sonnig ist und die Menschen schön alt werden. Darum stehen die beiden in Nerzmantel überm Negligé an zugigen Straßenecken und dealen mit Medikamenten, die eigentlich Ute K.s krankem Mann Willi verschrieben wurden. Allerdings macht Willis Ableben den zwei Ladys...

Theater Münster: „Tot sind wir nicht“ (UA) von Svenja Viola Bungarten. Regie Maik Priebe, Ausstattung Susanne Maier-Staufen

Münster: Tod zum Nulltarif

„Queer sein bedeutet für mich, das Leben zu genießen. Und es anderen möglich zu machen, es genießen zu können.“

Gastspiel der Geister

Ludwig Carl möchte einen guten Eindruck machen. Was wir von ihm denken, ist ihm überaus wichtig. Schließlich hat er sich viel vorgenommen. Der gelernte Elektriker, der vor einiger Zeit seine Frau verloren hat, möchte seine Gäste überzeugen, ihnen ihre Befürchtungen wie auch ihre Vorurteile nehmen. Also gibt er sich freundlich und offen. Jede Zuschauerin und jeden Zuschauer, die das dunkle Kellertheater U2, die kleinste Spielstätte des Münsteraner Theaters, betreten, begrüßt Ludwig Carl persönlich. Sie sollen sich wohlfühlen in diesem Saal, der auch sein Wohnzimmer sein könnte. Also bietet er dem Publikum Kekse aus dem Supermarkt und Kaffee aus einer großen Thermoskanne an. Die Pappbecher, in denen er ihn serviert, sind übrigens Sonderanfertigungen und mit Ludwig Carls eigenem Wappen verziert. Dieses Wappen ist der erste Hinweis darauf, worum es diesem Mann tatsächlich geht. Sein Ansinnen ist so radikal wie seine politischen Ansichten. Das Publikum soll sich endlich aus seiner Erstarrung lösen und wie er alle Beziehungen zur Bundesrepublik Deutschland kappen. Ludwig Carl ist ein „Reichsbürger“, also einer dieser „Selbstverwalter“, die ihren Grund und Boden „für unabhängig erklären“ und sich das von der „Exilregierung Deutsches Reich“ beurkunden lassen. Lange Zeit wurden diese Separatisten, die gegen die „BRD-GmbH“ agitieren und von einem autarken...

Theater Münster: „Der Reichsbürger“ (UA) von Annalena und Konstantin Küspert. Regie Julia Prechsl, Ausstattung Sophia Debus

Münster: Rechte reden lassen

Wende und Wandel

Eine Fundgrube

Holzmarkt Berlin: Die Utopie vorurteilsfreier KI

Fair bezahlt und arbeitslos?

Was macht das Theater, Bernhard Stengele?

Luzern: Siegerprojekt für das Neue Luzerner Theater gekürt

Die Interviews mit „Menschen vom Bodensatz der Gesellschaft“ – so der Titel der amerikanischen Originalausgabe von 2002 –, die der spätere Friedenspreisträger Liao Yiwu über mehrere Jahre hinweg in China führte, sind ein politisches und literarisches Ereignis. Zunächst natürlich wegen der Rechercheergebnisse, der ungeschminkten Lebenszeugnisse aus dem Mund der Totengräber, Klomänner, Prostituierten und Ausbrecherkönige, die das nach außen hin prosperierende China von seiner dunklen Gegenseite her zeigen. Dann aber auch, und das erwartet man kaum, wegen ihres Humors. Es ist zweifellos das Verdienst des Interviewers Liao Yiwu, seine Gesprächspartner nicht einfach nur reden zu lassen, wie ihnen der Schnabel gewachsen ist, sondern diesen Schnabelwuchs gewissermaßen in eine Form zu bringen, die eine Beichte – oder einen Wutanfall – in ein Juwel dokumentarischer Literatur verwandelt. Der Leser im Westen weiß ja eher wenig über die verwirrenden Widersprüche im Reich der Mitte; Begriffe wie „großer Sprung“, „fünf Übel“, „Rechtsabweichler“ oder „Kampfkritik“ erscheinen ihm wie bizarre Blüten einer nicht erwachsen gewordenen Pfadfinderromantik, während sie in China zum Alltagsbesteck gehören und ganz selbstverständlich von jedermann im Mund geführt werden. Es ist relativ leicht, sich über Sprachregelungen oder Rituale in einem weit entfernten Teil der Erde zu mokieren, wenn man selbst beispielsweise auf einem Theatersessel...

Theater Münster: „Fräulein Hallo und der Bauernkaiser“ (UA) von Liao Yiwu. Spielfassung und Regie Max Claessen, Ausstattung Mirjam Benkner

Münster: Suspekter Dreifachservice

wann, wenn nicht jetzt?

Theater schlägt Netflix

Théâtre Vidy-Lausanne: Diversity sells  

Was macht das Theater, Yana Salakhova?

Die wirkende Erinnerung

Vorhang runter, Zelt weg

„Musik ist für mich wie das Atmen“

Programmieren auf der Probe?

Wladimir Putin – eine Figur von Dostojewski?

Deutsches Theater Berlin: Moral und Ästhetik in Zeiten des Kriegs

Theater Bremen: Ästhetisches Manifest des Miteinanders 

Glanz oder Harnisch: Das Laboratorium

Die Erfindung des Theaters aus dem Geist der Malerei

Serie: Blickwechsel #03

Volkstheater Wien: Oh mein Gott. Es ist komisch 

Der Anti-Katastrophenfilm

Ein Mann in allen Medien

Berlin: Kim de l’Horizon erhält den Hermann-Sudermann-Preis 

Was macht das Theater, Christiane Schneider?

All die schönen Menschen

Hessisches Landestheater Marburg: Ein Computerspiel auf der Bühne

„Es geht um magische Momente“

I do you!

Leonhard-Frank-Stipendium zur Förderung zeitgenössischer Dramatik geht an Elisabeth Pape

(Fast) alles neu bei Theater der Zeit

Leidenschaftlich zeitgenössisch

Was macht das Theater, Johanna M. Keller?

Aalto-Musiktheater Essen: Der Mensch ist gar nicht gut 

Neue Perspektiven auf etwas sehr Bekanntes

Systemcheck

Sich der Gewalt zuneigen

Berliner Ensemble: Unmittelbare Trägerschaft des Landes Berlin angestrebt

Sie sehen fast wie Menschen aus. Aber auch wie Puppen. Die Augen erinnern an Mangafiguren, die Haare – lockig, lang oder aufgetürmt – könnten aus einem Fantasyfilm stammen. Die Fingernägel sind lang und spitz, wie sie Max Schreck in Murnaus „Nosferatu“-Stummfilm trug. Und die Kleidung wirkt wie ein Kostümentwurf, gezeichnet, nicht geschneidert. Sie heißen Horst 2.0, Franz 2, Franzi 2.0 und Nilgün 2.,0. Es sind unsere Nachkommen in einer nicht weiter definierten Zukunft. Sie spielen Mensch. Der Autor und Regisseur Emre Akal setzt sich seit einigen Jahren mit einem Leben jenseits des Analogen auseinander. Die Uraufführung „Nachkommen – Ein lautes Schweigen“ ist der Abschluss einer Tetralogie. Die vier erkunden, wie ihre Vorfahren, die Menschen, gelebt haben. Indem sie Avatare gemietet haben, virtuelle Körper, mit denen sie in einer künstlichen Welt leben. Die in diesem Fall kein Fantasy-Universum darstellt, sondern das, was die Wesen aus der Zukunft für historische Realität halten. Also unsere Gegenwart. Ein Avatar erlebt eine Geburt, und plötzlich ist sein Gesicht nass. „Du weinst“, erkennt einer der anderen. Das Kind soll den Namen „Hoffnung tragen“. Dann gebärt Horst 2.0, der im Spiel den Namen Iphigenie trägt, zwei Babys. Die Anspielung auf die antike Mythologie bleibt vage und ist...

„Nachkommen – Ein lautes Schweigen!“ von Emre Akal (UA) – Regie Emre Akal, Bühne und Kostüme Annika Lu, Dramaturgie Tobias Kluge

Theater Münster