Dieses Wochenende feierte das Theater der Jungen Welt, das älteste Kinder- und Jugendtheater Deutschlands, seinen 80. Geburtstag. In Leipzig war es 1946 aus Ruinen auferstanden, sollte auf sowjetischen Befehl hin Kindern neue Perspektiven geben. Perspektiven sind auch das Thema in „The Child“, dem iranischen Gastspiel, das drei Tage vor diesem Jubiläum im Saal des Theaters während des Festivals der euro-scene stattfindet. Das Shieveh Theater aus Teheran hatte es bereits 2022 zur Premiere gebracht. Es sollte im Mai 2026 die Ruhrfestspiele Recklinghausen eröffnen. Das funktionierte aber nicht: Aufgrund des Krieges konnten die Künstler nicht aus dem Iran ausreisen. Jetzt hat die Ausreise für die euro-scene geklappt.

Das Stück hat ein einfaches Setting: Ein Boot kentert im Mittelmeer, drei Frauen und ein Neugeborenes können sich auf griechisches Hoheitsgebiet retten und bitten um Asyl. Wer sind die drei? Und wer ist die Mutter des Kindes? Ein Grenzbeamter will die Sache prüfen. Dazu braucht er eine Dolmetscherin. Die ist neu. Sie soll alles ganz genau übersetzen, nichts hinzufügen, nichts interpretieren, mahnt der Grenzbeamte und bittet die erste Frau zum Verhör.

„Das ist nicht mein Kind. Ich bin nicht seine Mutter“, sind die ersten Sätze, die die kurdische Jesidin aus Sindschar im Nordirak spricht. Ihr Leben habe „schon lange keinen Sinn mehr“, sei „Flucht, Folter, Vergewaltigung“ gewesen: die Brüder im Krieg; die Mutter und die Schwester Geiseln des IS; 9000 Dollar habe sie für die Flucht nach Lesbos gezahlt. Warum nur bei ihr das Kind aufhören würde zu weinen, fragt der Beamte. „Weil ich Ärztin bin“, sagt die Frau; sie wisse, dass Kinder vor allem bei Bauchweh weinen, und könne gezielt helfen. Der Beamte droht einen DNA-Test an.

Die zweite Frau stammt aus Afghanistan und hat eine ähnliche Fluchtgeschichte: Sie habe sich als Mann verkleidet, habe eine Fehlgeburt gehabt. Auch hier wird nicht klar, ob es eine Vergewaltigung war. Jedenfalls sei das hier nicht ihr Kind. Das Kind sei auf dem Boot immer herumgereicht worden. Es habe alle gewärmt. Und sie betont, dass warme Babys nicht aus einer Vergewaltigung entstehen würden. Die Frau will wissen, warum es so wichtig sei, die Identität des Kindes zu klären. Weil das Kind ein Recht darauf habe: auf eine Mutter, auf seine Vergangenheit. Deswegen wolle er jetzt auch wissen, wo es geboren sei, sagt der Beamte. Die Frau: „Überall – im Lager, am Strand, im Meer auf dem Boot.“ Auch hier droht der Grenzbeamte einen DNA-Test an.

Die dritte Frau stammt aus Libyen. „Warum stillst du das Baby?“, fragt der Beamte. „Weil ich wie seine Mutter rieche.“ „Warum?“ „Weil ich unterwegs ein Baby verloren habe.“ „Wer ist die Mutter des Kindes?“ Keine Antwort. Der Beamte verliert schließlich die Geduld, spekuliert, dass die erste Frau seinen Rumpf, die andere die Arme, die dritte die Beine geboren haben könnte. In diesem Moment öffnet sich die Handlung und fügt dem Verhör eine neue, mythische Ebene hinzu. Die Frau gräbt aus dem Wasser ein Paar Kinderschuhe aus, lässt das Wasser herauslaufen, stellt sie behutsam am Strand ab. Das Ganze wiederholt sich noch 13-mal. Das letzte Paar Schuhe stellt die Frau auf das Kissen. Ist das Kind jetzt auch tot?

Plötzlich tritt die Dolmetscherin (Shiva Fallahi) auf, die bisher nur im Off zu hören war, und sagt: „Ich will dieses Kind!“ Jahr für Jahr sei sie weniger eine Iranerin; der Iran sei ihr fremd geworden. In dem Kind könne sie sich wiederfinden: „Ich kann mit ihm unser eigenes Land aufbauen. Ein Land mit zwei Einwohnern. Meine eigene Heimat. Mit meinen eigenen Grenzen.“

„The Child“ wirkt wie eine Überschreibung von Brechts „kaukasischem Kreidekreis“. In beiden Stücken wird die Mutter eines Kindes gesucht. Bei Brecht wird die Mutterliebe schließlich die Mutter überführen, denn eine Mutter wird ihr Kind loslassen, bevor es ihr Kind zerreißt. In „The Child“ ist es ganz ähnlich. Weil die Mutter abgeschoben wird, muss sie ihr Kind verleugnen; muss sich von ihm trennen, damit es eine Chance auf ein besseres Leben hat. Während bei Brecht ein Kreis eine Hauptrolle spielt, sind es hier Rechtecke. Zentral ist das Meer. Wie ein Laufband sieht es aus, besteht bei genauem Hinsehen aus Torfboden und ist blau angeleuchtet. Das Publikum sitzt links und rechts davon wie bei einer Modenschau. Rings um das rechteckige Meer ist der Strand: ein gelber Streifen aus Linoleum, knapp 20 Zentimeter breit. Dahinter das Land: ein hellgrüngrauer und ein zweiter, dunkelgrüngrauer Streifen, je einen halben Meter breit. Der Grenzbeamte (Mehran Nael) trägt Hose und Hemd genau in diesen Landfarben, hat eine schwarze Mappe unterm Arm und eine Flasche Wasser dabei, aus der er immer wieder einen Schluck nimmt. Er setzt sich in die erste Reihe – er, der Grieche, der Europäer, einer von uns. Die Migrantinnen bleiben immer im Meer. Alle drei Frauen werden von Fatemeh Motamed-Arya gespielt. Wenige Mittel, eine Decke, ein Sweatshirt mit Kapuze, reichen aus, um drei unterschiedliche Figuren vorzustellen und klar zu zeichnen. Das Kind ist schlicht ein kleines, weißes Kissen.

Das Stück wurde von Naghmeh Samini geschrieben, die aus dem Iran stammt. In ihrem Stück und in Afsaneh Mahians beeindruckend minimalistisch-präziser Inszenierung ist das Thema Asyl eine Zwischenstation. Im Zentrum stehen universelle Fragen nach Identität und Lebenssinn. Was ist Heimat? Ist es ein Ort, eine Mutter, eine Sprache? Am Ende erzählt der Grenzbeamte seinen Traum: Seine Mutter sei ein kleines Eichhörnchen in den Bäumen, ein Fuchs in den Wäldern, ein Wal im Ozean, ein Wurm, der seinen Weg ins Erdinnere bohre. Er folge ihr. Unterwegs verliere er sie. Allein, trotz Angst, gehe er aber weiter, durchbreche alle Erdschichten, bis er sie im Erdkern wiederfinde. In ihrer Muttersprache, die er allerdings schon lange vergessen habe, weil sie ihn als Fremden brandmarken würde, frage die Mutter ihn, ob er eine Zigarette habe – jetzt verstehe er sie wieder. In diesem brennenden Erdkern gebe er ihr Feuer – inmitten dieses Feuers nur ein kleiner Funke und dann: „Boom!“ Der Beamte zieht seine Schuhe aus, stellt sie neben die Schuhe der Kinder am Strand und steigt ins Meer, das jetzt vielleicht der Weltraum ist. Er erzählt, dass die Welt explodiert und in tausend kleine Planeten zersplittert sei. Seine Mutter und er hätten ihren eigenen Planeten und seien ganz allein dort: „Und dort sage ich ihr in meiner Muttersprache, wie sehr ich DICH vermisst habe.“ – „DICH“, wer ist das? Ist damit wieder das Kind gemeint? Dann wäre es ja der gleiche Traum, wie ihn die Dolmetscherin träumt. Ein namenloses Kind wird gerettet und rettet die Welt. Eine frohe Botschaft, eine Utopie, inmitten dieser – wie sagte es eine der Frauen – Welt aus „Flucht, Folter, Vergewaltigung“.