Der Höchststrafe fürs Leben entgeht niemand. Manchmal schneller als gedacht. Beispielsweise Rolf, „Eine Seele von Mensch“, wie der Titel des neuen Stücks von Lutz Hübner und Sarah Nemitz ironisch konstatiert. Denn den gutmütigen Helden will Rolf (Georg Mitterstieler) nicht geben. Er sitzt in einem italienischen Lokal, saugt mit entspanntem Genusslächeln auch noch die letzten Tropfen Soße mit den letzten Krumen Brot vom Teller und kommentiert wiederholt mit: „Mmmmm“. Bläst sich dann aber arrogant auf, ruckelt seine Mimik ins Design eines aggressiven Fanatismus und beschämt den bosnischen Wirt mit einem Totalverriss seines Gerichts: „Es genügt nicht, einen Fisch, der Ihnen nichts getan hat, mit Unmengen Knoblauch zu foltern, dann mit einer Zitrone zu erschlagen und anschließend in einer Sahnepfütze zu versenken.“ Wie wir später erfahren, dient der Satz als Argument, um lediglich die Hälfte der Rechnung zu bezahlen. Nicht aus Armut, sondern aus Geiz.

Licht aus, Nebel und dezente Gruselmusik an. Weihrauch schwenkend stürmt Munk (Jonas Julian Niemann), ein „abgehalfterter Wüstendämon“, mit Kunstfelljacke und Speer ins Restaurant, begleitet von der ehemaligen Fruchtbarkeitsgöttin Nag (Natascha Weigang) und gefolgt vom Todesengel Ezrael (Ivan Marković) im Guru-Macker-Kostüm. Das schrille Trio lässt eine Uhr durchdrehen und auf vier Minuten nach zwölf stehen bleiben. Für Rolf sei nun alles zu spät, er sei nämlich ein toter Mann, heißt es. Herzinfarkt, ganz plötzlich – als Strafe fürs selbstgerechte Verhalten. Während noch Wiederbelebungsmaßnahmen laufen, prüfen die drei herbeifantasierten oder selbstermächtigten Vertreter:innen des Jüngsten Gerichts sein Leben auf den Gehalt von „Anstand, Moral und ewigen Werten“. Ein hübsches „Jedermann“-Arrangement hat das Erfolgsautor:innenpaar als Auftragswerk fürs Staatstheater Braunschweig entworfen und behauptet im Programmheft, Inspiration hätten die weltweit amoralisch auftrumpfenden Trump-Typen geliefert, die gar nicht wüssten, was mit Moral gemeint sei, und sich als Handlungsmaxime nur den eigenen Vorteil und das eigene Wohlbefinden vorstellen könnten. Ein politischer und psychopathologischer Ansatz, den Schauspielchefin Antje Thoms, anstatt des angekündigten Erich Sidler, als Regisseurin nicht aufnimmt. Stattdessen inszeniert sie die Gut-Böse-Verhandlung erst mal in Comedy-Manier: laut, mit grellen Effekten und seelenlos lustig.

Pointiert dem Alltag abgelauschte Dialoge in humorvoll gezeichneten wie auch dreidimensional ausgeleuchteten Figuren zu verorten und dabei soziale Situationen exemplarisch vorzuführen, das ist die Stärke von Hübner/Nemitz. Zur Wirkung kommt sie erst, als Munk vier herumschwebende Seelen abgreift, damit sie einige Szenen aus Rolfs Leben nach- und ihn dabei als modernen Interpreten der Todsünden ausstellen. Etwa wie er seine Frau demütigt, als sie eine Paartherapie vorschlägt, oder als Hochschulverwaltungsbeamter eine Studentin vor den Kopf stößt. In beiden Fällen schlüpfen die Seelen leise leidend in die Opferrollen, Empathie kitzelnd, während Rolf in aller Unverschämtheit gnadenlos sein Ego auslebt, Wut kitzelnd. „Deep“ sei das, loben die Kolleg:innen zu Recht die Darstellung. Ebenso gelungen die Idee, Rolfs Rolle von Nag und Ezrael übernehmen zu lassen, um der Figur weitere Facetten zu verleihen – wenn sie sich aus Gleichgültigkeit der Verantwortung für die Betreuung der dementen Mutter entzieht (Todsünde „Trägheit“ lautet die Anklage) und als Kleingartenvereinsvorsitzender den Bewohner einer Parzelle in die Obdachlosigkeit treibt. Rolfs „Unfähigkeit, sich in das Schicksal anderer Menschen einzufühlen, wird als die Todsünde des Hochmutes“ bezeichnet und er selbst ausgelacht für den Verteidigungsversuch, mit Kardinaltugenden punkten zu wollen. Empörend schließlich seine zynische Umdeutung des grenzüberschreitenden Verhaltens als Form der Ehrlichkeit.

Rolf gibt schlagfertig den Besserwisser. Er ist und bleibt als chronisch aktiver Meckervulkan ein „toxisches Arschloch“, ein Jünger des Zorns, wie ihn wohl jede:r im Publikum im eigenen Arbeits- und Privatleben schon einmal ausmachen musste. Aber er ist kein Trump, auf dessen puren Bösewichtcharakter sich alle einigen können. „In Gedanken sind wir alle Ungeheuer“, sagt Rolf und wehrt sich nicht nur zu Unrecht gegen „dieses schockierte Gutmenschentum, dieses selbstmitleidige Kopfschütteln angesichts der Schlechtigkeit der Welt, die ich hier für euch verkörpern soll“. Im Text, weniger in der Inszenierung, sind solche Ambivalenzen betont. Das Spiel ist vorwiegend auf die Todsünden hin typisiert, nicht als Sowohl-als-auch differenziert, es fehlen Grauzonen im binären Gut-Böse-Schema, um das Fehlverhalten nicht nur als Laster abzutun, sondern auch als anthropologische Konstante bei sich selbst zu verorten und über Mehrdeutigkeiten nachdenken zu können. Ist Rolfs anfangs ausgestellter Geiz wirklich als Habgier zu klassifizieren? Der Kontakt mit der Studentin war rüde und anzüglich, von Achtlosigkeit gekennzeichnet, aber wirklich von Wollust, so der Vorwurf, oder eher von Machtgeilheit getrieben? Werden hier die sogenannten Todsünden als klassische Merkmale einer narzisstischen Persönlichkeitsstörung präsentiert?

Nachdem Rolf vom beschimpften Wirt Bojan tatsächlich wiederbelebt wurde, guckt er entgeistert, bringt zwar Einsicht und Reue nicht übers Herz, aber ein Funke menschlicher Wärme schießt ihm in den Körper, dem zumindest ein „Danke“ entfleucht. Nicht geläutert und in die katholische Kirche eingemeindet ist er nun wie der Jedermann, aber vielleicht entwickelt sich ein Bewusstsein, wie Menschen mit Menschen und der destruktiven Seite ihrer Gefühle umgehen sollten. So erweist sich „Eine Seele von Mensch“ als Moral-Play mit einem Appell für grundlegende Werte, Tugenden und traditionelle Bindungen. Handwerklich wird der Kernkonflikt präzise auf- und solide ausgebaut, aber etwas anbiedernd konventionell und überdeutlich zum Abnicken inszeniert. Das Uraufführungspublikum applaudierte ausgiebig.