Ist das noch eine Theatergarderobe? Oder schon das Totenreich? Fünf Schauspielerinnen liegen rücklings auf der Bühne in ihren Kostümen, die Uterus und Eierstöcke zeigen sowie einen Stinkefinger darauf. Während die Kamera ihr Spiegelbild verzerrt und zersplittert auf die Bühnenrückwand überträgt, leuchtet über allem das Wort „Flatrate“. Die Frauen plärren weinerlich vor sich hin. Eigentlich sind sie gekommen, um Maos Witwe zu spielen. Aber wie in einer Kafka-Erzählung dringen sie nie zum Ziel vor, weder zum Regisseur noch zur Rolle.

Da steht Anita Vulesicas Helena auf und spricht von der Erfahrung, eine Schauspielerin zu sein, leise, eindringlich, als seien das Vulesicas eigene Worte: „Am Ende habe ich mein Geld als Söldnerin verdient. Verdingt bin ich gewesen und werde keine Pension bekommen.“ Um dann zu fragen: „Und wenn alle so leben müssen. Warum ist es dann nicht freundlicher geworden. Fürsorglicher. Kameradschaftlicher. Wenn doch alle in diese Verhältnisse gepresst sind. Es könnte doch eine große Gemeinschaftlichkeit entstehen. Eine Freundschaftlichkeit, die das alles unterläuft und das Leben schön macht. Gemeinsamer.“ Kurz scheint diese Utopie auf, herausgehoben aus dem Geplapper über Make-up, Haarewaschen, Handcreme. Dann endet der kurze Monolog mit dem Wort „irgendwie“.

Kein Wunder, dass nichts daraus folgt. Wie auch – mit dieser Truppe?...